Dieu sera Web!

Les nouveaux Dieux seront Web !

2009-03-13T01:00:00.000-07:00

« Bonjour,
tout le monde n'est peut être pas au courant mais je me trouve dans une situation de recherche d'appartement en ce moment même. Mes colocataires m'ayant laissé sur le plan, j'ai dû chercher tant bien que mal au plus vite.

J'ai certainement trouvé quelque chose mais le temps de remplir le dossier et que les clefs arrivent de Chandernagor, je reste sans rien.

Mes "super" colocataires ( je n'étais pas sur le
bail ) viennent de me dire que demain après midi ils venaient pour faire le ménage dans l'appart et que genre je devais quitter les lieux aussitôt. Je n'aurais jamais demandé cela si je n'avais été dans une telle position, mais l'un d'entre vous aurait il une tite place, juste pour dormir, le temps que tout cela s'arrange.

Je vous remercie.
Cordialement, Rui Albuquerque. »

Non de Dieu ! Avec un nom pareil, se retrouver à la rue !
Alfonso de Albuquerque participa à une expédition en Inde en 1503, puis à Madagascar en 1505. Il prit l'îlot de Socotora en 1506 (entrée de la mer rouge) et Ormuz en 1507 (entrée du golfe persique). Il verrouillait ainsi les voies maritimes arabes qui descendaient le long de l'Afrique. Il succéda à d'Almeida comme vice-roi des Indes en 1508 et contribua à l'extension de l'empire colonial portuguais de Manuel Ier. Il surveilla ses routes maritimes, coulant sans pitié les bateaux arabes avec leurs occupants. Il prit Goa en 1510 (en la pillant) et en fit la capitale des possessions portugaises. Il dépassa la côte Malabar, celles de Ceylan et prit Malacca en 1511, ce qui permit aux Portugais de commercer avec le Siam, la Chine et les Moluques ("Iles aux épices").
Désormais, la route de la soie qui aboutissait à Venise ou Gênes était doublée par les voies maritimes portugaises, amenant ainsi les trésors de l'orient en Europe par Lisbonne.
http://www.publius-historicus.com/albuquer.htm
Ailleurs sur le Web : « Le navigateur portugais prend possession de la cité de Goa, à 400 km au sud de Bombay. La ville devient la capitale de l'empire portugais des Indes orientales jusqu'à sa restitution à l'Inde de Nehru 12 décembre 1961 ».

Voilà ! Depuis 1961 la famille ne s’est pas remise du coup porté par Gandhi ! Et les Albuquerque errent de coloc en coloc. D’où, en plus, on les jette !

Les nouvelles technologies, c’est ça aussi : vous trébuchez sur un nom magique. Et Google vous dit tout sur lui. De même que l’exquis Rui vous livre son émoi par la messagerie de la boite..

La boucle est bouclée. L’histoire vient de renverser son sablier. L’heure coule à l’envers des anciennes privautés. Elles ont rendu leurs tabliers. Même si, n’en doutons pas, ce gentil petit ru de Rui dans son infortune trouvera, grâce à Internet, le moyen de reprendre la main sur son destin. Dans laquelle une clef ouvrant la porte. Derrière laquelle de vrais amis.

Le second niveau de paradoxe entre l’alarme de Rui Albuquerque et le rayonnement de son nom vient du fait que c’est dans la ville d’Albuquerque, nouveau Mexique, qu’en 1975 Bill Gates et Paul Allen inventeraient l’informatique personnelle..

*

Je ne vous dis pas la profondeur de souffle de la forge de Fond de fût.. Pied de Vigne, quand à lui, s’employait à dégauchir un requiem qui refusait de rigoler.

Pied de Vigne, souvent ainsi s’occupe les mains pour mieux réfléchir. Il est improductif de lui demander alors les chances de succès qu’il accorde à ses ébauches. De crâne sans tempes pour lutter contre la migraine, par exemple.

Je poursuivais.

Tous ces noms, ces bruits de font de l’univers que j’entends au téléphone conjurent à ceci, mes amis : Alexandra Atamaniouk ne veut plus de l’hiver. Shéhérazade oublie ses contes à genoux. Albuquerque cherche un abri. Pour chacun d’entre eux les nouveaux Dieux seront Web !

----------------------------------------------------
À la semaine prochaine ?

Ou plutôt, non.. la suite est à découvrir dans le bouquin (jusqu'ici feuilletonné pour son premier tiers).

Bien cordialement,

Jean Sébastien Loygue
http://www.loygue.com/
------------------------------------
Autres blogs :
http://jsloygue.blogspot.com/ - Web vision
http://jsloygue.blogsudouest.com/ - Brèves du Sud
http://jeansebastienloygue.blogs.courrierinternational.com/ - Croquis
---------------------------------------------------
Wikipedia
http://fr.wikipedia.org/wiki/Jean_S%C3%A9bastien_Loygue

Léon

2009-03-06T02:37:00.000-08:00

L'auto des poubelles

2009-02-27T01:19:00.001-08:00

L’auto des poubelles..
Quand la grosse bête à mandibules passe sous nos fenêtres, après avoir nettoyé la chaussée et douché nos rêves par la même occasion, il est temps de remplir notre chaussette à café. De Colombie ou pas. De Noémie, ou de Cécile. Cela dépend de la compagnie avec laquelle nous l’allons boire.

Mes grandes filles, lorsqu’elles furent si petites, ont identifié les bonnes personnes à cela : celles qui préparaient le matin du chocolat était des amies. Celles qui se faisaient un moka perso des salopes. On n’évitera pas que les enfants préfèrent les rivières bordées d’arbres en sucre aux acidités des petits rus égoïstes.
*

Mais s’il a neigé, que faire ? Qui plus est, assez pour que l’auto des poubelles n’ait pu sortir de son garage ? S’il a neigé si généreusement qu’aucun véhicule ne roule ? S’il a neigé si fort que la place Vendôme est blanche. Sans une trace de pneus.. Hé bien, lorsqu’il a neigé pareillement, mes amis, et que le ciel est si bleu maintenant, nous tombons du lit en plein jour ! Nous devrions être ailleurs. A faire autre chose que nous émerveiller du grand silence venu nous bénir, oui, mais c’est comme ça !

Je réalise, derrière ma « banque » (je dormais tout habillé au Folkestone comme dans l’hôtel de la Place Pereire) que trois chambres au second ont demandé un réveil pour leur avion. Il décolle à huit heures ! Il est huit heures trente ! Je me rappelle qu’en plus d’elles, six autres, d’amoureux, ont commandé des petits déjeuners au lit. Avec beurre ET confiture. ET tartines. ET croissants. Je réalise que pour ce faire, je dois toquer chez le boulanger.

Je saute sur mes pieds. J’appelle les chambres avion. Je dis : « Hello ! Six o’clock, Sir. Time is up.. ». Je bondis avec le panier pour le pain chaud. Je plante ma petite clef dans sa serrure au ras du sol dans le portail de verre. J’ai du mal. Je tremble.

Enfin, il s’ouvre. Je m’élance. Le panneau transparent se referme derrière moi. Je cours à mes achats. Je reviens. Porte close ! Bien sûr, la clef est restée à l’intérieur. Je la vois à travers la vitre ! Je sonne pour réveiller le veilleur de nuit. Pour qu’il m’ouvre.. Pas de réaction. J’insiste. Jusqu’à ce que je me souvienne..

— Que c’est toi ? Suggèrent les amis.
— Oui !

Trois Irlandais à moitié à poil dévalent l’escalier. Ils brandissent leurs poings vers le bureau. Où je ne suis pas. Dans un mouvement giratoire mis en route par l’escalier rond qu’ils ont emprunté pour aller plus vite qu’avec l’ascenseur.. Ils me découvrent. Mais dehors ! Un moment, nous restons face à face. Nous sommes séparés par la porte transparente qu’ils bousculent. Elle ne cède à aucune de leurs insolences. Qui se font bientôt des supplications…

Et puis, brusquement, je vois passer les yeux du plus éveillé du rouge au bleu. Ceux du plus hostile de la fureur à l’attendrissement. Ceux du plus lent, du sommeil à l’amour. Il a suffi d’un bâillement qui a failli lui faire rater une marche pendant sa descente hélicoïdale. D’où il est passé à un émerveillement béat. Puis excitant. Enfin capable de ranimer le plus sommeilleux des morts.

Il a suffi que mes trois irlandais cessent de me défier à hauteur de visage. Et de me dire d’intraduisibles formules de mécontentement. Il a suffi qu’ils baissent leurs regards. A l’origine injecté pour le premier. Allumé d’éclairs pour le second. Et embué de nuit pour le troisième. Vers quoi ?

— Mes amis restaient cois..

Vers les vingt centimètres de neige où avaient disparu mes pieds.

Alors mes clients comprennent que leur avion ne décollera pas. Qu’ils ont quartier libre pour découvrir Saint Petersbourg sans quitter Paris. Qu’ils vont pouvoir jouir sans compte à rendre à personne – si ce n’est brandir une première de couve de quotidien français à leur retour au travail. Deux jours plus tard.

En attendant, ils vont jouir ! De quoi ? Du jumelage silencieux de Paris et d’une ancienne capitale de Tsar. Cela, grâce à une neige qui unit pareillement dans les deux métropoles, statues, passants, avenues, limousines, jardins et chaussées. Grâce à une neige qui fait cloche au dessus des becs de gaz sur leurs jolies lumières jaunes. Une neige qui anoblit des arbres à qui l’on a envie de dire « Majesté ». Une neige qui couvre les jardinières sur les balcons où cessent de se demander ce qu’ils font là des semis de plantes aromatiques. Puisqu’ils se savent, ces semis, couverts à présent sous un moule meringué de paix.

La pâte en a levé dans le four à froid du Père Noël. Elle est juste assez gonflée, cette pâte, à persil, à ciboulette, à giroflées - sans compter combien d’autres graines fécondées par les pollens d’un printemps volage ? (après quoi elles se sont enterrées furtivement dans les bacs à fleurs) elle est assez montée, donc, cette pâte à croûte de la neige qu’il est temps que l’on hèle les invités : « L’hiver est prêt ! Passons au balcon. On peut rêver toute la journée ! »

*

Le temps est venu de choisir, mes amis. Ou bien j’embarque avec PataTrak et ses deux co-présidents l’un derrière l’autre. Ou bien je travaille UWellCom au corps jusqu’à « entrer dans l’histoire de la famille ». Comme tu me l’as dit un jour, Pied de Vigne. C'est-à-dire jusqu’à les convaincre d’échanger avec leur cold caller de l’intelligence métier. Ils y consentent. Je reste avec eux.

----------------------------------------------------
À la semaine prochaine ?
Jean Sébastien Loygue
http://www.loygue.com/
------------------------------------
Autres blogs :
http://jsloygue.blogspot.com/ - Web vision
http://jsloygue.blogsudouest.com/ - Brèves du Sud
http://jeansebastienloygue.blogs.courrierinternational.com/ - Croquis
---------------------------------------------------
Wikipedia
http://fr.wikipedia.org/wiki/Jean_S%C3%A9bastien_Loygue

D’une étoile à trois..

2009-02-20T00:53:00.000-08:00

Après, je passe d’une étoile à trois, du petit hôtel de la Place Pereire au Folkestone, Paris huitième. Promotion ! Entre Madeleine et Opéra, changez à Neige..

— Pourquoi Changer à Neige ?

Parce qu’il se passe, mes amis, un événement rare. Précieux. Une grâce. Elle tombe du ciel. Il neige toute la nuit ! En pareils cas les bruits sont assourdis. Le tintamarre des voitures qui nous dégourdit d’habitude ne vient pas jouer son rôle de réveil matin.

D’ordinaire l’aube débute avec la ferraillerie lourde à se déhaler de l’auto des poubelles. Elle met un temps fou à apparaître au bord de notre dernier rêve qu’elle déchire. Du fond de la rue. Venelle ou avenue. Nous nous sommes alanguis au lit. La voilà ! Debout !

A chaque stop la remise en route du système de portage et de vidange des containers fait grincer ses rouages avec les mêmes sifflements électriques. Jusqu’au « Klang ! » de la poubelle lorsqu’elle cogne la carcasse de l’avaleuse.

« Klang ! » suivi, trois secondes après, par son écho. A la repose du fardeau vide. Le container retombe au sol alors. Son bruit, bien que fils du premier, est plus creux. Plus sonnant. Plus rebondissant. Il est plus « Klong ! » que son père. On identifie le plastoc. C’est à ce moment là que nous baillons.

Depuis le bout de la rue crapahute donc, métronomique, l’auto du propre. Elle nous a chahuté l’oreiller. Deux mécanismes alternent. Celui de la machine qui avance. Et celui des bras qui s’emparent de nos packs aplatis. De nos cartons piétinés. De nos pelures d’oignons restées au fond des cabas. De nos petites cuillères qui poursuivent leurs conversations avec nos yaourts. Et de quelques os que nous n’avons su donner à aucun chien parce que nous sommes incurieux de ceux qui errent.

Un coup, le phaéton redémarre. Un autre, il s’empare. Un troisième, il digère. Un quatrième, il rejette la coquille vide du container. Lorsqu’il avance, c’est avec de si vrais gémissements d’embrayage et de bielles qu’on le dirait à crémaillère. Après quoi, ronflements, broiements, l’ogre fait son affaire des mélanges.

Sa satisfaction est aussi fournie qu’en veut bien témoigner le dictionnaire des synonymes. On peut se demander si le videur à l’entrée du dico n’a pas lui-même surtout compté sur l’auto des poubelles pour son réveil. S’il ne doit pas aux nuances qui lui cajolaient l’oreille d’avoir gardé son boulot.

Tout en ayant sauvé une minute ici, une autre là. En sur imaginant ce qu’il entendait. Comme le faisait Gaston Bachelard avec son marteau piqueur converti en pic vert. Pour que la poésie soit sauve..

Pour mémoire, Gaston Bachelard évoque son évasion du bruit d’un marteau piqueur qui lui cassait les oreilles. Il rêve – assure-t--il - d’un pic vert. L’oiseau aurait toqué au tronc d’un arbre pour en faire sortir des vers.

Et voilà ! C’est plié. Adieu la rage de dents ! Elle lui avait pris aux percements du poinçon à ressorts sur le bitume qu’il esquille. Oubliées les poussières qui enveloppent le chantier. Le casque du perceur de chaussées qui lui tremblait sur le crâne. Adieu l’idée misérable que l’on se fait de son retour à sa caravane d’immigré. Secoué par ses vibrations de la journée.

Aujourd’hui, l’anecdote Bachelard me semble ressortir de l’escroquerie poétique. Ou bien alors Gaston Bachelard avait à faire à un marteau piqueur homéopathe. Ou de comédie. Qui jouait un rôle dont on avait dû modérer le tapage après les plaintes des voisins.

Il parlait d’un marteau piqueur formé aux ponctuations hésitantes. D’un marteau nourri de doute. D’un piqueur sans conviction. D’un marteau piqueur issu de la race des rien moins que précipités. Des pas plus que ça agacés de ne rien faire. Des non frénétiques du coup de bec. Des pas insatiables en voracité. D’un marteau piqueur piquant peu. Martelant moyen. D’un marteau piqueur à l’écoute des autres et précautionneux comme un démineur d’oreilles.

— Salutation douce du soufflet de Fond de fût.

Retour à l’auto des poubelles, mes amis. On notera d’abord que peu de lettres de l’alphabet sont concernées pour parler de son bruit. L’essentiel du spectre ne balaie que de B à G. Ce que je vais vous démonter sur l’heure.

Autant dire que le gardien du temple (entendons du dictionnaire) a pu finir sa comptée dès les premiers arrivés. A-t-il beaucoup perdu en fermant le bal après ? Qui saura le dire s’il ne s’est appuyé sur le réveil urbain de l’auto nettoyeuse pour ne pas rater son train ?

Le chant du coq n’est pas là ? Mais s’il devait y figurer, ce serait à C. Voyez le videur s’il s’est trompé en lui refusant sa porte. L’alphabet lui-même n’y est pour rien.

La source, ah ! Le bruit de la source ! Voilà autre chose. Avec elle, nous sommes projetés à l’autre bout de l’alphabet, contrairement à ce qu’énoncé tout à l’heure. Je veux dire à la lettre S. Pourtant, soyons sincère, mes amis, un bruit de source nous a-t-il déjà réveillé ? Il murmure. Il endormirait plutôt.

Examinons donc les autres synonymes de potin du matin. Je veux parler de ceux qui s’en sont tenus à « de B à G » Après quoi on ferme.

- Bourdonnement, n’est pas mal venu. Le hanneton va aussi pour imager ce coléoptère lent. Gras. Affamé du cul qu’est une auto des poubelles consciencieuse jalouse de son label.
- Chuintement rend compte du dialogue entre la mécanique et les courroies. A partir de quoi le mouvement de saisir se convertit en celui de basculer. Les poulies sont les reines de ce charroi. Rien à dire.
- Clameur est exagéré. A moins qu’une foule n’assiste au saisissement arbitraire par la bête à roues d’un animal qui passait par là. D’une personne qui pensait à autre chose. Et Hop ! dans le ventre de la baleine. La multitude clame. Soit ! Elle réclame qu’on lui rende son otage. Adopté au repêchage. Mais dans quel état !?
- Clapotis est inattendu. On pense à d’improbables chargements de liquides. Dans des contenants qui oscilleraient. Mais pour que leur « effet de carène liquide » joue à plein, il faudrait imaginer un volume important. Inavalable par une auto des poubelles ordinaire. A orienter vers pétroliers, porte avions. Refusé.
- Cliquetis peut concerner des mécaniques internes. Mais sont elles audibles du bout de la rue d’où l’auto charge notre sommeil ? Les bisons ont besoin de temps pour se mettre en colère. Ne fait pas l’affaire. Repasser l’examen à la prochaine session.
- Craquement, Bien sur si primeurs, marché, cageots. Adopté.
- Cris. Sauf à en revenir à clameur – vue plus haut – ils ne peuvent provenir que d’embarras accessoires. L’auto des poubelles aurait écrasé quelqu’un. Consulter la main courante du commissariat.
- Détonation. En cas d’émeute ou de guerre seulement.
- Froissement. Pour ne vexer personne on dira oui.
- Frôlement. Utile dans l’imagerie sexuelle du réveil. Les érections matinales sont prisées en ville. Retenu avec mention bien.
- Gargouillis. Plaisant à imaginer. Malheureusement, quand on a vu de face une auto des poubelles, on ne l’imagine pas se livrer à ce qui rappelle la flûte traversière. A orienter vers un autre programme, dans le genre : « J’émets des gargouillis, Docteur, que faire ? »
- Grognement. Là on est au cœur du sujet. Il est remarquable que ce soit à ce synonyme que le videur ait barré la route aux autres impétrants.

Grognement va, de quelque côté que vous regardiez la machine. Avant même de l’entendre. Grognement, par ailleurs, c’est ce qu’inspire la tête de son chauffeur.

Comme il ne fiche pas grand-chose. Alors que ses collègues s’essoufflent et s’affairent. Il prend l’air bougon du grogneur. De celui qui ne veut pas qu’on le voie profiter.

Après, au cul du camion, le grognement est aussi le bruit des containers que traînent ses acolytes depuis le trottoir jusqu’au hanneton insatiable du derrière. Convient aussi au bruit de malaxage des roueries qui lentement tassent les ordures précédentes pour faire de la place aux nouvelles.

Répond parfaitement à ce que l’on entend ensuite : le poussoir interne qui compacte. Il hougne. Il peine. Il ahane. Il grogne, c’est vrai ! Au ralenti, son bougonnement ressemble à celui d’un « huit de devant » poussant sur son joug. L’entraîneur crie « Engage », en anglais. Les joueurs s’encornent à leur bélier. Après quoi, ils reçoivent l’ordre de la marche en avant. Ce qu’ils font en grognant.

Grognement est parfait ! On comprend la clôture des candidatures après lui. Il est le meilleur. Même s’il est un peu triste de vous réveiller à cause ou grâce à des « grognements » venus du bout de la rue. Surtout après avoir écarté le murmure d’une source.

----------------------------------------------------
À la semaine prochaine ?
Jean Sébastien Loygue
http://www.loygue.com/
------------------------------------
Autres blogs :
http://jsloygue.blogspot.com/ - Web vision
http://jsloygue.blogsudouest.com/ - Brèves du Sud
http://jeansebastienloygue.blogs.courrierinternational.com/ - Croquis
---------------------------------------------------
Wikipedia
http://fr.wikipedia.org/wiki/Jean_S%C3%A9bastien_Loygue

7 – Veilleur de nuit

2009-02-13T01:45:00.000-08:00

7 – Veilleur de nuit

A chaque retour au pays depuis l’histoire du parapluie, Pied de Vigne et Fond de fût m’adressent la même requête : « Raconte ! » Avec une question subsidiaire : « Combien de cravates as-tu vendu cette fois vu que les tarifs SNCF augmentent ? On l’a lu dans La Dépêche »

— Juste de quoi reprendre le train vers vous.
— Toujours le même invendu ? veulent-ils savoir...
— Toujours…
— Bon, allez, bravo ! Mais, pour le boulot, tu as fait chou blanc, c’est ça ?

La forge soufflait doux. Je sentais qu’elle se serait contentée d’un mensonge. Les boulets ranimés auraient fait semblant de rougeoyer comme si de rien n’était. Le charbon est amical aux fables.

Mais non. Je répondais : « pas exactement ». Ce qui est une façon polie de dire « non ». Je précisais que j’allais oublier, dans ma panique, de leur parler d’un troisième rendez-vous avec un possible nouveau partenaire : Eldorado, géant mondial de la Pub.

Je rencontre, en effet, après David Siboni, deux Présidents de ses filiales : PataTrak Digital et PataTrak Global. Nous avons dialogué auparavant. Lors de « Conférences call ». A l’oreille, je les ai sentis tendus. Peu à l’aise face à leur avenir. Peu clairs dans leurs ambitions. Fragiles. La vanité constituant le premier énergétique de ce sport (la Com), ils me semblaient en manque d’assurance que leur dealer favori leur fasse crédit.

La situation est donc idéale. Même si ambiguë.

D’une part, en effet, le moment d’incertitude que je pressens chez eux valorise mon offre d’ouvreur d’opportunités. « Chique ! Voilà la fée qui va nous sauver la mise. »

D’une autre, cette même situation peut déclencher que l’on me survalorise. On peut craindre alors que mes interlocuteurs se pensent :

— Non seulement il va nous éclairer la route, ce Gascon goûteur de bolets tête de nègre. Mais en plus il vient assurément avec les contrats prêts à signer. Il aura eu la sagesse de ne pas les confier à son partenaire actuel.

— Tss ! Tss ! Font Fond de fût et Pied de Vigne qui apprécient modérément la trahison..

Je vous comprends, mes amis, mais dans ce métier, personne ne migre sans une caravane porteuse de promesses de bizz.

— Perplexité de la forge.

Mes deux Présidents ont donc les yeux brillants. Ils espèrent que je débâte mes mules.

L’un est plus joyeux que l’autre qui me semble, lui, expéditif et rusé. Lequel va-t-il dévorer son compère ? Le rusé a le cul triste. Son pote n’aura pas le temps de se retourner.

Et il m’appelle Jean, ce con ! Jean Sébastien serait trop long ? Je me dis : il ne faudra pas oublier de cirer ses bottes, s’il les laisse dans le couloir, à la porte de sa chambre..

— Pourquoi parler de ça ?
— Parce que cela me rappelle quand je fus veilleur de nuit..
— Tu nous racontes ?

Fin de saison. Je ferme ma boutique de brocanteur en Provence. Après avoir inventé une époque nouvelle : le Louis XIV-Dix Huit. J’ai vingt deux ans. Je remonte à Paris. Deux boulots : rédacteur de jour dans un hebdo. Veilleur de nuit le reste du temps.

— Comment vous appelez-vous ?
— Jean Sébastien..
— Très bien, ce sera « Monsieur Jean. ». Vous entendez, Germaine ?

Elle ne s’est pas privée d’entendre, Germaine, qu’elle aurait à me donner du « Monsieur Jean ». Pensez, un jeune homme à commencer dans le métier : la gloire pour une ancienne. Fini les oreillers à regonfler à grands coups de poing dans l’urgence...

— Monsieur Jean, le café du 5. Monsieur Jean, la valise de ces Messieurs Dames..
— Monsieur Jean, vous n’oublierez pas de cirer les chaussures laissées devant les portes..

Mais au milieu de la nuit, une autre voix que celle de Germaine :

— Monsieur Jean, voici pour vous !

Le VRP du sixième est ponctuel. Il fait claquer sa pièce de 1 Franc sur le comptoir. Derrière lequel je dors. C’est un habitué de libéralités entre ratés et rats d’hôtels. Sans elles il aurait senti venir, avec l’âge, une image non reconnue de lui-même.

Je lui dis « Merci ! ». Grâce à quoi il continue d’exister tel qu’il en a l’habitude, jusqu’à son lit. Au prix de mon sommeil. Il ne gratifie pas sans réveiller. Il fait en sorte que son obole claque. Il aurait évité les billets parce que les sébiles ne demandent qu’à tinter. On l’annonce la veille de ses arrivées avec une voix qui triomphe :

— Nous aurons le 606 par le train de nuit ! (encore une chambre inlouable occupée – sixième étage sans ascenseur !!)

Une nuit de plus qui ne finirait pas sans largesse… Jamais je n’ai autant rêvé que lorsque je fus veilleur de nuit. Je ferme les yeux. J’y suis. Chaque réveil en sursaut me replonge avant le sommeil profond dans une zone intermédiaire propice aux imaginaires. Par exemple : je serais émerveillé un soir par l’invitation d’une jolie stagiaire de chez L’Oréal. Elle pose une pomme dans ma main. Elle dit :

— Venez la croquer dans ma chambre !

*

Le matin, je prends le métro encore ensuqué d’une nuit allongé tout habillé derrière la « banque ». Une espèce de bar. Il fait front à la clientèle. Derrière lui chaque clef habite une case où l’accompagnent (parfois) des messages. On peut rêver d’être aimé, même lorsqu’on relâche dans un hôtel minable.

Je sens la fraîcheur de jeunes femmes. Elles partent au travail. A peine quitté le lit. La douche prise. Le dernier croissant mordu. Je m’en goinfre comme un ogre l’eût fait après avoir couru en forêt. A la recherche de chair fraîche. L’aurore m’affame..

Quel bonheur de partager mon trajet de Métro sous terre ! Le Franc du 606 atterrit dans la main du premier mendiant assailli comme moi par tant de propreté. De jeunesse. De souplesse sous les jupes. D’entrain. De vigueur chez toutes ces jolies personnes. Elles nous inondent de leurs laits de beauté. De chair. « Ego te absolvo ! ».

Elles nous offrent le recommencement de leurs odeurs à elles. Elles sont nettoyées des anciennes. Elles nous font cadeau du redémarrage de leur vie par chaque pore de leur peau. Leur regard du matin nous éblouit. Il y a en lui tant d’envie ! Que quelque chose de nouveau leur arrive. J’y pense toutes mes nuits. Grâce au VRP du sixième.

— Changez de cavalière… Dit-il..

Il fait claquer sa pièce comme on démarre un orgue de barbarie. Il me relance dans un autre épisode de la série. L’une des si fraîches personnes du Métro de la veille entre alors pour me tenir compagnie.

Sa générosité n’est pas là où il la croit. Elle n’est pas dans la menue monnaie qu’il dépose avec onction. Elle est dans la scène où son rite me fait entrer. Dans le théâtre dont il ouvre le rideau en comptant que je lui cire ses chaussures laissées devant sa porte et lui monte le petit déjeuner au lit...

----------------------------------------------------
À la semaine prochaine ?
Jean Sébastien Loygue
http://www.loygue.com/
------------------------------------
Autres blogs :
http://jsloygue.blogspot.com/ - Web vision
http://jsloygue.blogsudouest.com/ - Brèves du Sud
http://jeansebastienloygue.blogs.courrierinternational.com/ - Croquis
---------------------------------------------------
Wikipedia
http://fr.wikipedia.org/wiki/Jean_S%C3%A9bastien_Loygue

J’ai enfin devant moi, là, un petit trésor d’homme..

2009-02-06T01:42:00.001-08:00

Les rues..

2009-01-30T07:22:00.001-08:00

- David Siboni

2009-01-23T04:25:00.000-08:00

De là, je pars voir David Siboni créateur d’une micro entreprise attachante : « Instants de bonheur ». Elle s’appelle comme ça, sa TPE ! Et il ne semble pas prêt à lui changer sa raison sociale. Vous auriez adoré, mes amis..

— Fond de fût arrondissait ses yeux.

Je pense qu’il sera toujours là à semer la bonne graine de sa joie avec les petites roues bienheureuses au vélo d’enfant qu’il a dans la tête. Rafraîchissant !

— Pied de Vigne s’y prenait à deux mains pour écarter ses mèches..

Je l’ai rencontré en plein été. Il venait enfin de pleuvoir trois gouttes sur Paris. Après une semaine de canicule. Les regards étaient lavés.

— Mais sa voix ? Demandait Pied de Vigne, habitué à ce que je rencontre les gens d’abord par téléphone..

Une voix perchée de ténor, Pied de Vigne. Argentique comme celles des basques, flanelle rouge à la ceinture. Cornes au ras du cul dans une volte. Cambrure. Soleil. Corrida.

Une voix qui soulève la cape. Masque l’épée. Punit la bête. Une voix d’éblouissant beau temps. Une voix que récompense la « Présidence » avec une oreille. Un flot d’orgueil brandi dans le soleil.

Une voix qui fait les maestros immobile, Pied de Vigne, « Arrêt sur image ». Ou demis d’ouverture insaisissables.

Ils ont "évité" juste avant qu’un troisième ligne ne les découpe. Ou qu’un Miura ne les ait fait voler par dessus la talanquère. Derrière celle-ci le chirurgien opère sur du sable en urgence. Sol y sangre !

Soit, mes amis : du soleil et du rare. Sous un ciel qui fait tituber. Qui assomme. Brouhaha d’applaudissements. De peurs. De rumeurs et de veuves en pleurs. Le taureau vient d’entrer sur la piste. Terreur !

Oui, il a des résonateurs de passéos dans les fosses nasales, mon novillero. Un son irisant. Il est insolent. Le bonheur est dans son effronterie d’espérer. Il n’a jamais entendu parler du fond des pots que l’on racle avec amertume. Ni de la nostalgie. Il est jeune !

D’abord, je l’entends. Il est si heureux de me raconter ce qu’il fait ! Moi de l’écouter. A-t-il besoin de quelqu’un pour se développer ?

Son idée ? Découper les budgets de com interne – habituellement dilapidés lors d’une manifestation tapageuse annuelle – en micro instants de bonheur. Des tutoiements relationnels au lieu d’un fourvoiement grandiloquent. Idée simple, n’est-ce pas ?

Il travaille sur ce projet avec sa copine. Conquise après qu’il eût publié un livre délicieux « Cent idées pour lui dire : Je t’aime ». Il a choisi la meilleure (idée). La meilleure (copine) a succombé.

Rendez-vous à Saint Ouen. Maisons de briques en enfilade. Un ou deux étages simplement. Quelques jardins. Entretien moyen. Ils rappellent que des poules y picoraient à la sortie de la guerre. Dans la poussière. Si balançoires, leurs anneaux grincent.

Des impasses conduisent à des ateliers. Il y eut des casquettes sur les fronts dans le coin. Des mégots noircis par la salive aux bords des lippes. Des crayons sur des oreilles de chefs de chantiers. Des pantalons de charpentiers. Des « diables » au bout de bras rigolards. Des blagues entre apprentis qui découvraient la vie à quatorze ans.

Ces maisons, et de petits immeubles, dessinent des rues vaille que vaille, avec du hasard dans le tracé. Leurs piétons n’y font pas que passer. Ils y habitent. Le paysage ne leur a pas échappé quand le siècle a changé. Ils marchent lentement. Ils se parlent au calme. On dirait la ville loin.

Les noms de plusieurs anciennes rues leur sont restés. Notamment celui d’Anselme. Un vrai tempérament, celui là ! De maréchal ferrant ou d’arquebusier ? Qu’importe. Un nom d’avant la politique en tout cas.

Celui de Dieumegarde. Il a du en voir des éclats d’épées faire des étincelles sur son armure. Sous laquelle suait sa bravoure d’homme. Que voulez-vous, il avait promis quelque chose. Il le regrettait à présent. Il se disait « Quelle pipe, je fais ! J’aurais eu meilleur compte à tenir ma langue..» pendant qu’une grêle de coups lui tombait dessus.

La rue Soubise, elle, suggère un nom de famille mésalliée à l’idée qu’un vent de famine puisse toujours surprendre une généalogie vaniteuse. Et dormant peut être les pieds en dehors du lit. Ne jamais faire ça ! Celle des Soupirs, quant à elle, laisse espérer qu’ils furent consentis. Sans mains sur la bouche pour les étouffer.

Bien sûr, on trouvera aussi, à Saint Ouen où je vais, une rue Voltaire. Une Racine. Un peu pompeuses. Mais elles auront eu la sagesse de ne pas débaptiser leurs voisines lors d’un changement de majorité.

On verra les croiser, par conséquent, des sentiers aux parfums de lapins revenus à la casserole avec des feuilles de lauriers. Ou de placides rues des rosiers. Un patronyme qui ne doit rien à personne et qui reste un buisson que chacun peut planter, après tout, n’est-ce pas, mes amis ? Démocratique en somme. On pourrait en chanter l’idée.

Ces rues des glycines, ou du muguet, ces chemins des guetteurs au sommet des collines, aucune inauguration n’aura eu besoin, pour les nommer, de drapeaux ceints sur des poitrines. Ni de sonneries aux morts. Ni de veuves à disputer à une dernière maîtresse effondrée l’honneur du disparu. Qui bien souvent n’était qu’un con. Dont elles voulurent, la légitime et l’autre, qu’on le crut ce qu’il n’était pas forcément : un homme vrai.

Il avait sué sur elles. Elles se lavaient de sa mollesse. Avec la noblesse d’un nom de rue. Il vaudrait bien un blason, pensait l’amante non épousée. Et sa rente.

Embouque-t-on une ruelle comme on baise une intrigante ? Mais non ! On ne se pose jamais la question de son élégance morale, à l’allée dans laquelle on s’enfile : on démarre au feu rouge. Point final. Et puis, mes amis, jamais une rue ne crie.. Si ?

Vous ne faites pas comme ça, vous, mes copains ? Vous cherchez à savoir si par hasard vous ne seriez pas en train de vous fourvoyer ? Après avoir tourné à droite ou à gauche dans une inconnue ? Vous attendez que l’on vous délivre une garantie sur la bonne compagnie de la personne qui la nomme ? Sans blague, vous attendez qu’on vous Klaxonne pour embrayer ? Cela m’étonnerait.

— Nous aussi !

----------------------------------------------------
À la semaine prochaine ?
Jean Sébastien Loygue
http://www.loygue.com/
------------------------------------
Autres blogs :
http://jsloygue.blogspot.com/ - Web vision
http://jsloygue.blogsudouest.com/ - Brèves du Sud
http://jeansebastienloygue.blogs.courrierinternational.com/ - Croquis
---------------------------------------------------
Wikipedia

5 – Les cyclamens

2009-01-16T05:49:00.000-08:00

Suite du précédent épisode de « Dieu sera Web ! »..
- Chez Atlantica - http://www.atlantica.fr/catalogue.php?id_club=&id_partner=&RefLien=&br_ident=&CodePromo=&tps=1226425030&nomSession=1226424988&sid=9e5e68b0838b124cb144eb1a964b0729&go=Go&Affichage=simple

5 – Les cyclamens

Je rentre à ma maison comme chaque soir en sortant de notre atelier. Pour découvrir que chez moi les cyclamens ont poussé d’un coup, à l’ombre de deux tilleuls. Puis d’un arbre de Judée et, autrefois, d’un platane. Ce dernier protégeait le sol du soleil du sud. A dix mètres de la porte « noble » de la ferme. Jusqu’à ce qu’un coup de vent l’abatte.

Avant sa chute, en fin de vie qui l’avait épaissi jusqu’à procurer plus d’ombre que nécessaire, il avait cent ans durant tendu désespérément une branche noueuse et longue à l’horizontal en attente de sa balançoire. Il n’en fut plus privé dès notre arrivée.

Un autre arbre, au bout d’un sentier dans une forêt d’impénétrables épineux avait aussi fait des mines aux pitchouns jusqu’à ce qu’ils le chevauchent : il s’agit de « l’arbre à cheval », un amandier dont le tronc s’était coudé en forme de selle pour que dès quatre ans Memphis et Pauline enfourchent ce qu’ils considérèrent aussitôt comme une connivence de la nature envers leur aventure à eux. Aventure qui serait de grandir heureux puisqu’ils étaient accueillis par d’aussi évidents signes de bienvenue.

On entrait dans notre métairie également par d’anciens chais sur l’arrière donnant accès à deux chambres minuscules. Celles d’une seconde famille dont la cuisine était exilée dans un bâti à l’écart où l’on cuisait aussi bien la pâtée pour les cochons que d’impressionnantes cargolades en même temps que la soupe au rare lard de cette demie maisonnée pauvre.

Deux familles d’un même arbre généalogique, par conséquent, aux branches écartées, vivaient sous le même toit. L’une logeait au sud, l’autre à la lumière froide du nord. La première avait acquit, puis élargi sa demeure et accolé une remise dont elle avait aménagé le premier étage pour les immigrés que furent leurs cousins dans le besoin. Après quelle guerre d’Espagne ou d’Italie ?

On échangea du travail contre le couvert et le pain. Les machineries n’étaient pas encore arrivées pour vider les fermes de leurs généalogies. Elles cohabitaient, tressaient l’ail, naissaient et mouraient dans une même attention portée aux semis et aux nuages. On débroussaillait à la hache encore ; on craignait les maladies, l’humeur contraire des orages. Les manigances des sorcières..

En échange du toit et du brouet, donc, ces cousins apportaient leurs bras aux tâches innombrables d’une petite exploitation du dix neuvième siècle sur peu d’hectares harassants.

Tâches parmi lesquels les soins aux vaches pour le veau et le lait. Aux bœufs pour le trait. Au porc pour tout de lui qui se mange. Mais surtout pour les « primeurs » en contrebas où l’eau du val sinuait.

Ce n’était pas rien que de remonter la « côte de bistanflûte », après une journée passée cassé, des panières pleines au dos. Ni par hasard que le lieu dit s’appelle « Empousse ». Ce qui signifie, selon les interprètes, ou bien « lève le coude » ou bien « il faut y aller ! » L’un pouvant d’ailleurs suivre ou précéder l’autre.

Les partisans de « Lève le coude ! » défendaient leur version avec énergie, le poing sur la hanche dans notre cuisine. Comme accoudés à la légende. Et si l’auditoire tardait à les resservir, ils ouvraient des yeux ronds ainsi que l’eût fait un prêtre à qui son enfant de chœur aurait montré, désolé, que la fiole de « buvez en tous » était vide au moment de l’élévation !

Il pouvait s’agir d’un facteur aguerri en étymologie. D’un rôdeur de champignon aventuré dans un sous bois où nous l’avions surpris. Il s’était dit : « L’ancien propriétaire est mort. Personne ne connaît plus l’emplacement du rond de mousserons sinon moi.. Paf ! Les nouveaux occupants.. aie ! aie ! aie ! Tiens, pour m’en sortir, je vais leur raconter Bistanflûte ».

Ces futés élevaient le calice en verre dépoli que nous leur avions tendu plein de vin violet. Ils y cherchaient des transparences. Ils en léchaient les apparences jusqu’à la dernière goutte si sombre qu’à la limite une plume y aurait pu plonger avant de revenir au cahier enfiler des « rondes » joliment séparées par des hampes. Ils péchaient des souvenirs où la liqueur avait montré sa jambe.

Ils n’en finissaient pas de se rappeler leur vie d’avant que nous l’habitions.. « Et le cabanon détruit, à cent mètres de chez vous à peine, vous voyez ? »

Non, nous ne voyions rien. « Mais si, juste au sommet du coteau ». Pardi ! Un talus envahi par les genets nous en séparait. Et puis trois cèdres géants dans lesquels nos garnements construisaient leurs affûts à fille..

Les assoiffés de généalogies propitiatoires aux libations retournaient leur verre vide dans l’espoir que nous les remplissions à nouveau et poursuivaient : « Vous savez ce que nous y faisions ? » Pour un nouveau godet, ils nous auraient raconté la guerre de cent ans.

*

Les cyclamens ont donc poussé à l’ombre de deux tilleuls, de l’arbre de Judée et du platane à terre. « Crack ! » Du coup débité en bûches.

Il s’agit de fleurs basses, modestes, discrètes. Confidentes. Leur rose est presque transparent. Sensibles au soleil, ils avaient fait retraite sous les tilleuls. Eux-mêmes respiraient mieux après la disparition de leur voisin goulu de lumière, le platane.. En attendant le regain de leur ombre, les cyclamens gracieux, on n’en voyait plus guère.

Cela prend des années de grandir pour des tilleuls qui soudain ont de la place. Si bien qu’en attendant de profiter de l’éclaircie inespérée, les cyclamens s’étiolèrent un temps. Comme un tapis s’effiloche à force que trop de bottes éperonnées l’aient arpenté. Miroir aidant. Devant lequel plusieurs générations de spadassins auraient vérifié la rebique de leur moustache. Le frisement de leurs regards à donzelles. Le tombé de leur pertuisane à la hanche. L’inclinaison de leur chapeau à plumes de faisan. Si vous ne voulez pas qu’un beau tapis se perde, placez vos psychés au dessus d’un sol carrelé. Ou bien déséperonnez vos visiteurs à l’entrée.

Une commune et un peu rase et bête herbe les remplaça donc.

Mais les temps sont amis de l’attente. Longtemps après les tilleuls se ramifièrent. Leur grâce se réempara du sol. Leurs fleurs à pistils clochetés entre des pétales longs revinrent plus nombreuses.

Leurs feuilles ont une forme d’as de pique vert pâle. Entre elles, d’étroites sagaies jaillissent avec, au bout, les petites boules que nos grands-mères ébouillantaient pour nous aider à dormir.

Les délicats cyclamens, de leur côté, se trouvèrent bien de cette retenue fraternelle à eux. Ils furent heureux au ras de la terre avec le peu d’effet qu’ils se permettent au bout de leurs courtes tiges. Ils recueillirent à nouveau le soleil tamisé qui s’approchait d’eux comme la brume arrose à peine.

Au bout du compte, dans l’harmonie du cyclamen et des tilleuls on retrouva une pacifique occupation de l’espace qui fait l’arbre « prendre la lumière », comme on dit au cinéma. Et en rendre un brouillard aux fleurs qui n’attendaient que cela pour se multiplier.

Elles se retrouvaient enfin à l’abri d’une bienveillance à laquelle elles se rendirent avec le rose gracieux de leurs pétales semblables aux parures indiennes en forme de flammes.

Mais, entendons nous bien, il s’agit de petits chefs et de courtes tribus : cinq plumes par tête, pas une de plus. Symboles de bravoure, elles s’arrêtent au modeste héroïsme de vivre sans trop de batailles à l’abri d’un arbre à tisanes.

Dix ans après la disparition du platane, le soleil du soir rasait donc à nouveau le semis persillé de ces fleurs minuscules qui avaient fleuri d’un coup. Le long des rayons du crépuscule venus s’étendre là, semer leur or.

Pour bien faire, quelques touffes de colchiques faisaient péter leurs calices allongés d’un jaune guilleret. Dans l’élan presque vertical de feuilles menues. Mais longues. Dont le vert rappelle la peau brillante de grenouilles minuscules qui « luthent ».

Peut être est-ce cette paix qu’entendent mes interlocutrices quand je leur dis « Bonjour.. »
Et qu’elles répondent si souvent : « Ouiiiiiiiii ! »

6 - Instants de bonheur

Quelques jours plus tard, nous mettions la dernière main à la plus récente invention de Pied de Vigne : le dévidoir à anachorètes. Qui, comme son nom le suggère favorise le transit des psalmodies.

Mes amis me demandent les raisons de ma dernière disparition à Paris. Voisine pour eux de l’évaporation pur et simple. Je dois m’expliquer.

Revenons à mon job, mes chers amis. Il a quelque chose de frustrant que je ne vous ai pas encore dit. S’il ne s’agit que de faire consentir des « Ouiiiii… » à une onde, « Ouiiiiii, on se verra, tel jour telle heure.. ». S’il n’y a rien d’expert, chez le « cold caller », derrière ce talent minuscule, ne reste que l’imposture du « souffleur de juments ». Vous ne trouvez pas ?

— Tss ! Tss ! Tss ! Font mes amis, réprobateurs.

Il parle à l’oreille de ces dames, cet homme, n’est-ce pas ? Il ménage sa danse à l’étalon. Vous le savez, Fond de fût, Pied de Vigne, je n’honore aucun de mes rendez vous..

— Lamentation du soufflet.

Vous comprendrez que je supporte mal, dès lors, que nous échangions si peu d’intelligence métier, UWellCom et moi. Mes amis le comprennent. Je demande. J’insiste. J’importune. Mais on m’envoie au bain. Donc je ne suis pas content par ce que, au-delà du charmeur, je ne suis pas compétent.

— Désolation de la forge.

Montée donc à Paris pour me donner des choix. Parmi mes entretiens, un dialogue ultra bref avec le nouveau PDG de Neurônes, Antoine Shpountz.. Je vous le raconte parce que je l’adore.

Quand Antoine Shpountz m’a vu, sa mâchoire est descendue d'un cran. « C'est quoi, ce vieux ? ». Il ne m’avait jusqu’alors qu’entendu.. Le reste fut bref et drôle. A peine assis, j’avais compris que nous n’aurions rien à nous dire.

Il faisait très beau dehors. Je venais de sauver des eaux une abeille. Elle bataillait au milieu d’une mare décorant le jardinet au pied du bâtiment. Pour ce faire, j’avais tourné autour du petit étang. J’avais ramassé un long bois mort. Je l’avais tendu le plus loin possible. L’abeille épuisée s’y était accrochée. Je l’avais reposée sur l’herbe. J’aurais bien aimé vérifier qu’elle se remettait.. En même temps me revenaient deux vers d’une lecture : « Je pose ma main sur sa cuisse chaude, son genou frissonnant et mon cou plein d’abeilles.. »

Je me levais donc pour partir. Et bien, figurez vous qu’Antoine Shpountz n’a pas aimé du tout. Il a ses procédures à lui, comprenez vous. Il a tenu à ce que ce soit lui qui me dise « non » et me mette à la porte. Il y a des gens comme ça : ils ne supportent pas qu'on les quitte avant qu'ils ne vous aient dit "Tout est fini entre nous! »

Je garde un souvenir délectable d’une situation si comique, et de cette sorte de moraine dont un glacier aurait laminé le sourire : sa gueule !

— Fond de fût se grattait le cul.

----------------------------------------------------
À la semaine prochaine ?
Jean Sébastien Loygue
http://www.loygue.com/
------------------------------------
Autres blogs :
http://jsloygue.blogspot.com/ - Web vision
http://jsloygue.blogsudouest.com/ - Brèves du Sud
http://jeansebastienloygue.blogs.courrierinternational.com/ - Croquis
---------------------------------------------------
Wikipedia
- http://fr.wikipedia.org/wiki/Jean_S%C3%A9bastien_Loygue

Agency One ferme donc ses portes à Paris.

2009-01-09T01:14:00.000-08:00

Yahya El Mir..

2009-01-05T05:50:00.000-08:00

4 - Agency One...

2008-12-30T01:37:00.001-08:00

J'entends des voix - suite2

2008-12-23T02:38:00.000-08:00

J'entends des voix - suite

2008-12-17T09:19:00.000-08:00

Il y a les voix de la fraîcheur, mes amis. Des BTS en alternance qui découvrent le double rythme (élevé) des métiers de la Com. On y dort peu. Et des exigences (soutenues) de l’examen. En plus des élans d’un âge où l’on aimerait faire la fête plutôt que dire : « Non, Gaétan, pas ce soir, je révise ».

Transports en commun, vieux vélo. Elles les montent à l’étage. Elles feraient comment si on les leur volait ? Vous voyez ? Mes amis voyaient très bien. Sucres lents. Fêtes aux pâtes. Coutures perso. Un ciné par mois.

On devine des regards concentrés, durs. On perçoit combien elles sont conscientes. On voit des lignes de chance qu’elles auraient pu elles mêmes buriner. On sent leur propreté scrupuleuse. On comprend leur conscience crue de ce que chaque jour leur apporte. En terme d’avoir tout à apprendre.

Je les entends, ces voix de la fraîche. Comme celles d’apprentis levés tôt. L’énergie est là. La faculté incroyable de renouveler ses forces malgré des horaires impossibles. On respire quand on a le temps. On sommeille les cheveux en bataille. Mais l’éclatement de la joie rappelle celle des champs. Vous vous rappelez nos journées de quinze heures ? Après quoi on se défatiguait en allant au bal ? Mes amis s’en souvenaient très bien.

Curieuse médecine de l’épuisement chez les jeunes, n’est-ce pas ? Vaccination d’une peine par une autre. Et hop ! Au petit matin nous repartions chez notre maître charpentier ou boulanger pain d’épice..

Elles ont des traces, et de cette fatigue presque enfantine, et de cette force là, mes petites interlocutrices dures au mal. Quand par extraordinaire, en l’absence d’une titulaire, elles décrochent..

Il n’y a pas beaucoup de moelleux dans leur ouverture à la confidence par téléphone. Elles n’ont pas le temps. N’osent renvoyer la balle. Poser des questions. Tout est trop inquiétant autour d’elles.

Mais il y a aussi les voix de fins d’études supérieures. De stagiaires proches d’intégrer, elles. Par différence avec les précédentes, elles sont bien nées, ces demoiselles. Un jour elle règneront. Elles croient ce qu’on leur a dit : que leur Ecole est la meilleure. Qu’elles en sortiront avec des salaires enthousiasmants. Déjà elles sont « à poste ».

Il y a surtout, mes amis, des voix qui respirent bien, des élastiques. Je perçois des seins qui tremblent sans soutient pendant les pas que fait la jolie qui me répond. Son mobile à la main.

— Fond de fût ne se retient pas..

J’entends parfois la fraternité de la douche. Je la vois nue. Je ressens le crédit qu’elle porte à ses copines pour le match de hand ball demain. La notion de projet immédiatement là.

Puis voici les voix d’oblates, hélas, mes pauvres amis. Les voix de blattes. De femmes aux yeux baissés tôt dans leur vie. Aux pieds tournés vers l’intérieur. Et qui marchent dedans. A qui cela ne porte pas bonheur. On imagine leurs petits corps vidés par l’interdit de croire en soi. Voix de pousse balais. De craintes tannées. De reproches à venir. De ne rien espérer, ça fait trop mal..

Ah ! Ah ! Mais voici des voix d’avaleuses à l’oralité sèche aussi. Des voix à la séduction glacée. « A servir frappé ». Des voix au regard de Kah, le serpent du Livre de la jungle. Des voix qui ne supportent pas de ne pas séduire. Des voix miroirs qui renvoient des éclats de rêves amoureux sibériens.

J’allais les oublier les trop drôles du « ça ne se fait pas ». Celles d’implacables revêches. Qui puisent leur venin à la paille dans les crachoirs.

— Tu sais à qui je pense ? Demandait Fond de fût..
— Dis toujours..
— A Madame Piquependre..

Ah ! Madame Piquependre.. Nous la croisions sur le chemin de l’église, le chignon haut au sommet de son crâne d’obus pur.. Sous lequel nous imaginions des rêveries échevelées de rapt et d’ignominies.

Sortant de la vision de Fond de fût, je fermais les yeux pour entendre les voix douces de jeunes filles arabes. Elles ne livrent pas leur nom. Il faut les convaincre que vous ne les mépriserez pas parce qu’elles s’appellent Leila. Elles ont peur qu’on les croie de citées où la tournante ronronne depuis la cave. Oui, Fond de fût. Avec un pote musclé à l’entrée.

Ces voix là sont mélodieuses, Pied de Vigne, si tu savais.. Elles sont, comment te dire ? Des voix transfuges. Elles savent le prix du billet pour passer d’une civilisation à une autre, atterrir dans un pays où la femme sera respectée.

Oui, mes amis, j’entends des voix de bouts du monde insoupçonnés. Des voix du Laos, de Croatie, d’Iran. D’Amérique latine délicieusement romantiques. Des voix de Mer Rouge et de Kat. Des voix de cuir de Russie. Des Lettonnes à la mamelle pâle. Des caparaçonnées d’or pour défier un taureau à cheval. Des voix qui sautent les frontières, les siècles. Les deux à la fois, les mains accrochées à leurs épaisses robes jusqu’au genoux pour que les barbelés ne les déchirent. Des voix aux ondes comme des chansons. Comme des limons. Ou comme des tisons. Lorsqu’un œil noir te regarde. Des voix de toisons de rousses. Des d’oraisons. Des qui crollent.

J’entends des voix que l’on surprend avant qu’elles ne zippent leur sac de couchage à la belle étoile, puis des immatérielles, des métalliques, des irréelles. Par exemple celle que j’ai entendue en appelant à l’heure exact où le Web relayait les attentats du 11 septembre en temps réel.

Elle éclatait d’un rire zombie, cette voix d’homme. Elle était excitée. Shootée. Joyeuse, cette voix de fou. Elle sortait d’une console à prodiges qui n’avait pas fermé les yeux depuis quand ?

A l’instant même où mon interlocuteur décrochait, son écran lui montrait les boules de feu. Il en jouissait depuis une partie de sa cervelle avide en spasmes.

Il est vrai que les images étaient tellement graphiques : avions dans le ciel pur, tours immenses, bénédiction de la flamme jaune sur fond de métal, de verre et d’air..

J’ai perçu, ce jour là, le ricanement exalté d’un homme abandonné dans un cosmos où l’avait lancé la ville. Vous comprenez ça ? Il y avait poussé pourri d’ego d’égout. N’y croissait aucune plante, n’y respirait aucun arbre ; aucune montagne ne chicotait le ciel bleu.

— Coups de la forge du forgeron du village.

Il me vient, des voix que j’entends, des énergies, des sincérités et des mensonges. Lorsque j’en écoute une il me semble que je la « sonne » comme une cloche de petite église au fond du soir.

L’une parcourre les collines et je perçois ses nostalgies fraîches. Ses hyménées fragiles. Une autre bronze comme un bourdon las de la guerre. Une troisième explose dans ma chair. J’en sors éperdu ou vibrant de vie. Une autre encore me dit parcimonie. Scrupule. Humilité de quelqu’un qui fait les choses plus qu’il ne les dit.

Une dernière trahit l’attente d’une bonne compagnie qui n’est pas moi. Mais son bonheur, elle me le donne avec sa voix..

Ah ! Les voix.. Voix d’anathème. Voix qui houspille. Voix qui gaspille la facilité de vivre. Voix de poisson avec des arrêtes qui font dire « arrête ». Le temps que l’on sorte par le bout de sa langue leurs épines de bête. Voix qui roupillent. Voix qui vous pillent. Ou vous épient comme des oreilles. Voix hérissées de rares poils de cul sur la tête. Rondes comme des billes. Voix d’anthracite parties en poussière jusqu’à votre narine où elles se plantent et piquent : vous en avez encore l’odeur une heure après.

Voix de Sabbat. De balais. De sorcières. Voix d’odeurs sous les bras. Voix d’emphase. Voix d’arbrisseau. Voix de ruisseau. Voix de puceaux. Voix de fonte des neiges. Voix d’aigle dans le ciel très pur. De statuette d’agile argile. De milan le bec sur un serpent. Voix en pente vers les galères avec leurs boulets. Voix d’arpète, de surin, de fouine. Voix d’arrimage à des pontons peu sûrs. Voix de mage. Voix d’irrespect. De pète sec. Voix d’immondice. Voix d’« On m’a dit.. ». Voix d’« On ne me l’avait encore jamais faite, celle là ! » Voix d’à midi pétante. Voix d’arquebuse. Voix de buse. Voix d’hypogée jusqu’où s’élèvent nos yeux alors que notre nez coule parce que la cathédrale n’est pas chauffée.

Voix d’hier pas frais. D’avant-hier au papier jauni. Voix de journal plié en quatre dans les waters au fond du jardin d’une ferme. Voix d’hystérique retenue par les bretelles de son string à la hampe d’un drapeau en berne. Voix d’Eric Bern aux boucles artificielles qui rendent compte pourtant parfaitement de sa souriante aventure. Voix d’armature. De littérature. D’atrabilaire. Voix légère comme une plume. Voix volant comme deux ailes. Voix entre deux gendarmes..

Voix solidaires comme les trois mousquetaires. Voix va savoir pourquoi ? Voix qui va vite. Voix comme je te pousse. Voix inaudible derrière la vitre. Voix décillée de ne plus croire. Voix de l’avoir. Voix de l’être. Voix du hêtre, du bambou, de la flûte. Voix qui « flûte ! », Voix du traître idéal. Voix qui « zut ! », voix qui « Merde ! ». Voix qui « Je t’aime ! Viens plus près..». Voix qui « infiniment ». Voix qui « passionnément ». Voix qui « à la folie ».

Voix qui « allez en prison, et si vous passez par la case Départ ne touchez pas Francs vingt mille ». Voix qui « en veux-tu ? ». Vois qui « en voilà ». Voix qui « Revenez à nous dans quelques mois ». Voix qui d’oie. Voix qui de jarre. Voix qui d’outre. Voix qui de loutre.

Mais surtout voix émouvantes parce qu’en route, et vous me pardonnerez si j’y insiste, mes amis, voix de magrébines, d’asiatiques, de croates, énigmatiques et émigrées de tous pays où la bombe tombe. Où le frère jaloux tonne. Où le dieu de passage (et qui n’est pas reparti – ce con ! Il avait pourtant son billet pour l’oubli.) « voit tout »..

Rafraîchissant vent de liberté de la femme par le numérique. « By by tyrannie ! Vive la France et les nouvelles technologies !» Heureuse colère des orages qui font remettre en poche les pattes des incestueux.

Les canons des violents s’abaissent un instant. Juste le moment pour elles de prendre le bas de leur jellabah et de courir.

Fuir. Pour éviter que la « Mamma » n’ait à brandir le drap du mariage taché de sang. Faute, ailleurs, d’avoir enseveli dans la neige l’enfant fille à sa naissance. Après quoi, retour à la maison en baissant les yeux devant qui de droit. Devant roi mec, roi dieu. Une main sur la bouche des autres enfants...

Voilà ! Elles nous arrivent de probables enfers. Elles occupent des postes stratégiques. Dont, pour commencer, celui d’assistantes de direction.

Leurs noms font rêver, mes amis, à commencer par cet extraordinaire là : Alexandra Atamaniouk ! Ce qui veut dire « petit canoë » en Inuit ! Elle est venue jusqu’à nous, la petite Alexandra, parce que la glace fondait là bas ? Si bien que les phoques aussi s’enfuyaient ? Ils lui auraient fait traîneau vers le Sud ? Jusqu’à ce qu’il fasse beau pour elle ?

----------------------------------------------------
À la semaine prochaine ?
Jean Sébastien Loygue
http://www.loygue.com/
------------------------------------
Autres blogs :
http://jsloygue.blogspot.com/ - Web vision
http://jsloygue.blogsudouest.com/ - Brèves du Sud
http://jeansebastienloygue.blogs.courrierinternational.com/ - Croquis
---------------------------------------------------
Wikipedia
- http://fr.wikipedia.org/wiki/Jean_S%C3%A9bastien_Loygue

3 - J’entends des voix !

2008-12-10T09:00:00.000-08:00

Un drôle de job m’a sauvé la gamelle..

2008-12-03T07:36:00.000-08:00

Pour évangéliser le Bantou, il faut lui parler bantou !

2008-11-26T05:53:00.000-08:00

Suite du précédent épisode de « Dieu sera Web ! »..
- Chez Atlantica - http://www.atlantica.fr/catalogue.php?id_club=&id_partner=&RefLien=&br_ident=&CodePromo=&tps=1226425030&nomSession=1226424988&sid=9e5e68b0838b124cb144eb1a964b0729&go=Go&Affichage=simple

Restait à identifier la faille de ce nouveau monde dont je glosais. Pour m’y inscrire et tenter d’y entraîner mes amis. Sa faiblesse m’apparut un soir : emportés dans leur élan, les opérateurs des nouvelles technologies pensaient convertir leur public de sauvages en les assommant de latin logiciel. Je cours à eux pointer cette évidence :

— Pour évangéliser le Bantou, il faut lui parler bantou !

Et, comme le premier pas de la com est de serrer des mains ; comme pour ce faire il faut prendre rendez vous ; comme pour prendre rendez vous il faut appeler quelqu’un. Et comme c’est la seule chose que je fasse bien, je suis devenu téléop dans le dur pour des Web agencies. En anglais on parle de « cold caller » (appeleur dans le froid).

— Brrreee.. ponctuaient mes copains.. Ce n’est pas là un monde pour nous !

*

2 - Les années d’avant Internet

Il y a bien mes copains, Pied de Vigne et Fond de fût, avec lesquels nous survivons quelques années grâce à l’épouvantail à calembredaines, à l’alambique à gourgandines… Mais avant cela ? Je fais comment pour la soupe de mes enfants ? Avec l’insistante demande venue du mot « quotidien » qui va si bien à l’idée du pain ? Un qualificatif à lui seul armé de : « Quant est-ce qu’on mange ? ». Ah ! les délicieux pitchouns qui crient « cui-cui » au bord du nid.

Toulouse est à 80 Km de notre ferme. Agen et Tarbes à autant. Je vis dans le bonheur. Il est dans le pré, à peine troublé le soir par le cri d’un chasseur. Bref, discret. Vers son chien. On ne tue plus grand monde ici où friches et mélancolie.

La paix, quoi ! Et l’immense temps venu d’une onde qui apaise les paysages. Si le verbe existait, on dirait qu’il les « plage ».

N’en reste pas moins que le plus important marché de l’emploi, depuis Auch en Gascogne, minuscule Préfecture du Gers, est Toulouse, loin de chez loin. J’y vais sans cesse chercher du taf. J’avais qu’à pas ! J’avais qu’à pas quoi ? Choisir à mes enfants une enfance.. Entre fouines et genêts, teintes du ciel et brumes basses dans la vallée sur le parcours de leur école, étole du ciel et parfums de la terre, naissances la nuit dans les armoires des préféré(e)s qui aideraient à accoucher des chattes à la frontière du cruel et du tendre.

Pour rejoindre le pôle Est de la ville rose, où se sont regroupés les laboratoires de recherche, je la contourne par sa paupière sud (rocade). Parti de mon Gers de l’an mille, j’atterris dans le troisième millénaire après avoir shunté les comtes de Toulouse ombrageux et fiers.

On flaire le nouveau monde dès que l’on approche l’immense réserve à cerveaux de Rangueil. Son élevage d’étudiants. Ses vaisseaux spatiaux en pleine nature. Sérénité partout, sous un ciel enguirlandé de traces de jets. Les Renault « Espaces » des Docteurs de la Loi nouvelle parcourent ce lieu depuis 1981 avec l’air « casual », le col ouvert, de réussir leur famille en plusieurs langues..

Il y a plus que du vaste dans la formule « Espace ». Il y a le loisir d’être rémunéré pour son intelligence à vie après son diplôme. Il y a la rente de n’avoir jamais à souffrir d’un job. Extraordinaire « ailleurs » pour l’autodidacte et le précaire que je suis !

La garantie au contraire de jouir d’un label combien gratifiant : « Je suis ingénieur. Je suis chercheur. J’ai choisi le meilleur. C’est pour toujours ». Oui, casual dès le lundi, promis. Et ce depuis l’âge de 25 ans ! Mon Dieu que nous sommes loin du compte dans ma campagne où l’on retourne les champs à quatorze..

Les enfants de ces « Espace », bien sûr ils sont beaux. Bien sûr ils sont épanouis. Leurs yeux regardent partout. Ce qu’ils découvrent leur dit : « Bienvenu, pitchoun dans un monde neuf ! Il y a un paradis sur la planète et c’est ici ! Les avions qui kifent leurs jolis sniffs de blanche dans le ciel bleu sont pour toi. Jamais tu ne cesseras de trouver banal d’y boucler ta ceinture.»

« La terre est ronde et elle est tienne. Grâce à toi elle va évoluer à une vitesse extraordinaire. Cela produira soubresauts, confusions, largage d’obsolètes. Tu les verras cramés au cul de ton jet. Mais jamais, à toi, il n’arrivera que tu perçoives les gaz que ses tuyères projettent. Ta place est à bord. Elle t’est réservée, petit prince..»

La traînée du décollage me roussit les cheveux, les sourcils. Jacques Perret a une tournure pleine de tendresse pour qualifier ce que je ressens. Il vient de se faire virer à nouveau (Le caporal épinglé).

« J’acceptai la sentence d’exclusion d’un visage impassible mais avec cette joie intime et délicate qui est le vice de l’ouvrier instable. »

*

Comment je fais pour aimer ceux que j’envie tant ? Comment se peut-il qu’ingénieurs et tâcherons nous nous côtoyons à si peu de pas ? Sans que le démuni qui n’a qu’un coutelas n’ouvre le ventre de celui qui s’y croit ?

Qui n’est surpris par le faible intervalle entre le tigre et la gazelle ? On voit rôder les carnivores à cinquante mètres de la harde avec ses petits !

La nature a si bien formatés les herbivores au calcul de la vitesse qu’à deux ou trois mètres près les « victimes naturelles » continuent de brouter comme si les fauves qui les croqueront n’étaient pas là.

Il ne s’agit pas d’inconscience, mais de balistique. La terreur n’a pas ajouté les kilomètres qu’elle nous inspirerait à nous...

Les premiers hommes ont ajouté le coefficient peur à leurs dispositifs de protection. Et lui ont attribué un sacré multiplicateur. L’histoire des trois petits cochons ne concerne que des porcelets roses et guillerets. L’homme, lui, a d’emblée creusé des abris antiatomiques. Même lorsqu’il n’avait à craindre, au profond de ses grottes, que des ours ou des loups fort intrigués par la disproportion entre son art défensif et leurs crocs.

De même, au moyen âge, les épaisseurs de murailles des châteaux forts n’ont rien à voir avec le pouvoir de pénétration des boulets d’alors. Lancés par des catapultes molles. Insoucieuses de tirer justes. Arrondissant leurs trajectoires. En retard d’une sieste ou d’un cauchemar.

Non, l’homme rajoute au bout. Il nous le fait au delà du treize à la douzaine. Pour un risque d’écorchure que nous nous ferions en ballade au milieu des mûres, il nous conseille l’armure.

Et bien, pourtant, les démunis côtoient leurs prédateurs ! Serait-ce parce qu’ils souhaitent marier leur fille aux princes qui les affligent ?

*

Un soir, presque arrivé à la maison, après un dégagement sur Paris au siège de la Web agency pour laquelle je travaille – c’est une longue soirée de printemps - je croise un petit homme. Soixante dix ans ? Une poche plastique à sa main. Il marche sur le bas côté d’une aimable route vicinale. Elle l’éloigne du supermarché de Auch en Gascogne.

On pourrait croire qu’il en vient. Qu’il a mangé la moitié de ses courses. Qu’il se cherche une bonne excuse pour cacher le fait à sa femme. Il marche lentement. Prépare-t-il un scénario ? Aurait-il été attaqué par des gitans ? Non, ça ne marchera pas. Des géants ? Moins encore..

En fait, il a l’œil aux champignons. Ils reviennent chaque année. Dans le même fossé. Avant de rejoindre les assiettes de ses amis.

Reste donc de l’ancien temps, dans ma province, des champignons pour pousser. Et des paysans pour les ramasser. Les cueillir irait mieux au geste qu’il fait. Ne pas perdre la racine. Trancher respectueusement, au couteau. Au ras du sol. Sans arracher. Pour cela il sera parfaitement aiguisé, son canif. Ne pas piller. Ne pas épuiser ce que le sol donne. N’a-t-il pas aussi semé des enfants ? N’auront-ils pas faim demain ?

Il est vêtu de toutes les couleurs de sa terre. Il la travaille. Il s’en est revêtu. De sa casquette à ses chaussures (il fait sec) on retrouve les nuances de son pays. Du nègre argile au grège. Du safran à la terre de Sienne. En passant par les cloisonnés jaunes des mottes. Chaque saison des champs qu’il retourne, il l’a sur lui.

Comptons aussi avec les variantes qui tiennent à l’humidité de l’air. Une colline retournée à la herse, aussitôt que la bruine a cessé, s’éventre derrière le tracteur. Au large des socs qui la rejettent sur les côtés. Sa chair étincelle comme un métal. Sa teinte est sombre par dessous, mais on la dirait vernie dessus.

Par différence, lorsque la machine passe ses rouleaux émietteurs des plus grosses mottes, s’il a fait chaud quelques jours, les arrondis des collines prendront les coloris des robes des gazelles. Le soir, par soleil rasant, nous serons ébahis par des vapeurs crémeuses. Ou chocolat. Ou vénéneuses. Elles auront l’air de couler dans nos bols ! Bonheur ou ciguë ?

Il a tout cela sur ses habits. Ses pantalons ont choisi les pigmentations du pisé sous la pluie. Sa veste, celle d’un beau temps installé depuis peu. Son chandail est un tramé de son exploitation. S’y côtoient des tournesols aux graines brouillées d’anthracite, du rouge et du jaune calme de leurs pétales. (Il tranche avec celui flashy du colza). Les sous-bois sont là aussi. Avec les ombres de leurs caches où les chevreuils naissent. Notre homme a des brindilles. Des épines. Des floraisons. Des récoltes. Le pépiement des nids sur lui.

L’ensemble fait la paix avec ce qui l’environne. Son visage aussi. On y retrouve les rides fortes des clives des carlates. Il s’agit de planches irrégulières et fines. Elles servent aux toitures où elles relient les chevrons. On les a débitées en fendant des bûches de chêne. Elles viennent sous la hache au hasard des veines du bois. Elles se sont assombries ensuite sous les tuiles. On les croirait fragiles, si minces elles sont. Si pourries dirait-on. Mais à coup de masse même on parvient avec difficulté à les briser.

Il a ses lignes de vies sur le visage, cet homme du bord du chemin droit de sa vie. Un oeil dans sa rigole. Le long de sa sente arrosée. Sa peau a pris les rayons du beau temps. Avec lequel il est né. Et les irradiations de sa glaise.

Les vents en ont touillé les mélanges selon des grâces que les nuages lui ont accordées en allant crever plus loin. Chez d’autres paysans plus accoutumés aux fatalités. Il lui en reste un bronzage tous temps, de ce beau temps.

Les coiffeurs à l’ancienne dés-aiguiseraient leurs « sabres » pour lui refaire une peau de jeune homme. Là où ses petites filles vont l’embrasser. Aux noces de l’une d’entre elles. En oubliant qu’il y eût ronces aux siennes. Il a défriché pour qu’elles soient heureuses. Encore ne les connaissait-il pas. Mais cela allait de soi qu’on épinerait l’enfer pour que d’autres buissonnent..

Au milieu de sa figure, deux yeux très vivants. Attentifs. Des yeux de gosse qui a travaillé jeune. Ils ont gardé, pendant sa vie d’homme, leur vigilance réveillée tôt, leur attention portée à ses aubes d’enfant.

Songez qu’il se levait à quatre heures au printemps. Ses premiers pas, il les faisait vers ses vaches dressées. Les suivants vers ses poules sous la clotte. Avec ses chiens qui l’accompagneraient jusqu’à la faucheuse. Puis voici les perdreaux sauvages au ras du bois. Les buses dans le ciel et la chasse aux putois.

Après quoi, combien de pas encore vers le fond du paysage où poussent mûriers, noisetiers et tilleuls ? Chênaies pour le bois d’hiver, jonchaies pour les paniers ?

Il n’y aurait guère que de l’air à ne pas s’occuper. Sauf pour les prémonitions de nouveaux chantiers à lancer dans l’urgence. Alors, les orages le diraient. On se hâterait. Le reste était à semer, trancher, repiquer, border, drainer, charroyer, dessoucher. Bûches fendre.

Même en certains endroits, il remonterait de la terre d’en bas pour la porter au haut d’un demi hectare qui se perdrait sans cela. Les cailloux qui ressortent en surface, il en ferait des murs. Combien de petits enfants aurait-il à loger plus tard ? Ce serait autant qu’ils n’auraient pas à porter.

Rien de ce qu’il avait à observer ne serait indifférent à son courage devenu gourmandise. Il en avait l’éclat dans l’œil. Pour lui, le chemin droit était celui de sa terre. Elle avait eu en elle un firmament. Il lui en restait l’enfance émerveillée dans son regard lorsqu’il croisa le mien.

Les champignons n’auraient qu’à bien se tenir ! Il les ferait revenir avec ses œufs frais au jaune presque orange. Dans une omelette persillée de gros sel. Sa femme serait revêtue de sa blouse violette. Elle la porte depuis son mariage pour préparer les trésors que lui ramène son homme du bord du chemin.

*

Je m’arrête pour lui parler. Connaît-il seulement Pied de Vigne et Fond de fût ?

— Pour sûr, les fous de pas loin du bois de Dufréchou qui se bricolent des avenirs incertains..
— Comme par exemple ?
— l’hélicoptère à sarrasin, le remonte pente à garnements, l’alambique à balivernes..

Ca y est, je suis bien revenu au pays, me dis-je..

— Ah ! Tu nous as manqué.. soupirent mes amis..

*

----------------------------------------------------
À la semaine prochaine ?
Jean Sébastien Loygue
http://www.loygue.com/
------------------------------------
Autres blogs :
http://jsloygue.blogspot.com/ - Web vision
http://dieuseraweb.blogspot.com/– Web découverte
http://jsloygue.blogsudouest.com/ - Brèves du Sud
http://jeansebastienloygue.blogs.courrierinternational.com/ - Croquis
---------------------------------------------------
Wikipedia
- http://fr.wikipedia.org/wiki/Jean_S%C3%A9bastien_Loygue

Dieu sera Web! - La révélation...

2008-11-19T08:13:00.000-08:00

Suite du précédent épisode de « Dieu sera Web ! »..
- Chez Atlantica - http://www.atlantica.fr/catalogue.php?id_club=&id_partner=&RefLien=&br_ident=&CodePromo=&tps=1226425030&nomSession=1226424988&sid=9e5e68b0838b124cb144eb1a964b0729&go=Go&Affichage=simple

1 – La révélation

Je suis tombé en amour du Web juste avant l’an 2000. Clong ! La porte du passé se refermait. Retour d’affection de vivre. Je crie partout « Dieux sera Web ! ». Comme d’autres : « Jésus nous aime ! ». Born again, quoi !

Bien entendu, on se demande, dans ma campagne : « Qui c’est celui là qui court les champs comme un enfant. Il a vu la vierge ou quoi ? »

A mots couverts, cependant. En Gascogne, nombreux sont ceux qui n’incendie que les cendres ; ne jugent que les déjà décapités par d’autres. Prendre le risque d’un commencement d’opinion personnelle ? Sous le prétexte qu’un foldingue psalmodierait : « Dieu sera Web ! » ?

Pas le genre au pays. « Chez nous », Monsieur, les idées se pèsent aux hyménées de fruits vendus. Et non seulement admirés : « Elle est pas belle, ma mirabelle ? ». Elle est belle si elle éclate sous la dent. On ne touche pas qu’avec les yeux en Gascogne. Et surtout si elle vaut de l’argent.

Pourtant on rencontre aussi des curieux de nature.
Des bienheureux en espérance. Et ceux-là comprennent ma folie. Mes deux potes, avec lesquels je cherche à survivre grâce à l’hélicoptère à raisin, à la bicyclette à chenilles, à l’épouvantail à spadassin, au remonte pente à gratin qui ferait aussi pelle à tarte et porte cochère, grâce au fouloir à barillet, à l’alambique à tourniquet..

Ils m’interrogent. « C’est quoi ton Web ? ». Je leur raconte le monde qui vient..

*

On l’aura compris, j’ai deux vrais amis : Pied de Vigne et Fond de fût. Nous nous aimons beaucoup et avons presque réussi à vivre de notre affection. Au moins quelques temps : Pied de Vigne invente. Fond de fût construit. Moi je tente de mettre en marché à Toulouse nos turlupinades. Quoi ? Déjà dit : L’hélicoptère à palimpseste. L’épouvantail à corneculs. L’alambique à foutriquets.. Etc.

Pied de Vigne est une ambulante poésie d’homme. Toujours dans un mouvement intérieur aérien. Où quelqu’un lui sourit. Et à qui il rend grâce. Allumé autant qu’avenant, somme toute.

Un jour, il m’a regardé. Je l’ai suivi, jusqu’à l’atelier de Fond de fût. On ne s’est plus quittés. Nous formons, depuis, une brigade des applaudissements spontanés de chacun pour le savoir faire des autres, enthousiasmés que nous sommes par la naissance de chacune de nos œuvres..

Il est un peu chauve, Pied de Vigne, sur le devant. Sa peau est de la couleur des champs d’argile émietté au disque quand il fait beau. Sa tonsure et sa teinte l’imprègnent de sérénité bouddhique. Sur son visage le bonheur d’inventer rissole.

Jeune, on peut penser qu’il fut sémillant. D’ailleurs il est toujours charmeur d’auditoires les soirs de châtaigne à la ferme. Huitième enfant d’une tribu démunie, il a compris les stratégies de ses aînés. Il reçut des câlins de ses sœurs ainsi qu’il s’en voue aux derniers nés. Enfant gâté, donc. Avisé par les femmes et la faim. Séraphin.

Il refait le monde à chaque commande et comme il est enjôleur, il lui arrive des clients. Même au fond du trou où il vit. Il faut dire que je les traîne jusqu’à l’atmosphère apaisante de ses murs en terre crue, et que sur le parcours nous flairons des Armagnac Ténarèze à tomber de cul.

Ado, Pied de Vigne avait des cheveux, donc. Sans doute aussi une mèche. Sans quoi comment nous expliquer ce geste avec lequel il se la remet sur le côté sans cesse comme si elle était encore là ? Avait-elle autrefois couvert l’un de ses yeux ? Les deux ? Voulait-il alors y voir mieux ? Ou qu’on le comprit en croisant son regard ?

Du pouce, en tous cas, il dégage souvent, si longtemps après, un torrent de poils qui l’aveuglaient il y a bien longtemps..

Au début de son orphelinat de toison il avait trouvé à sa calvitie deux avantages : le draguage de belles au dessus de son âge (le chauve fait mûr). Et celui de sembler un intellectuel dès que de petites lunettes rondes à la Gepetto vinrent compléter son personnage. Il fut donc ardent au lit et myope très tôt.. On comprend qu’à présent quelque chose en lui regrette ses cheveux d’avant.

L’équanimité de son âme, devant les bugs jaillis de ses inventions tombées en panne – ce qui arrive - et compromettant des moissons, des cuvées prévues mémorables, cette sérénité les lui fait accueillir, ses bugs, comme des amis. Mon heureux ami lutine ses propres conneries.. Je m’en étonne un jour et il m’explique pourquoi il ne s’en fait pas :

— A chaque sinistre supplémentaire avec un client, nous entrons dans l’histoire de sa famille..!

*

Fond de fût, est le clown blanc de son compère. Son visage est pâle et rond au dessus d’un corps de colosse. On l’imagine sur une place de marché, les bras croisés au dessus d’altères énormes. Un « baron » rameute les pièces en criant « Encore quelques unes et on commence ; vous allez voir comment Fond de fût se débarrasse, en une seule inhalation, de sa chaîne à pendre les cochons.. !! »

Fond de fût n’invente pas, lui, on l’aura compris. Il arrogue le fer, outrecuide l’acier, flatte la flamme, l’encourage, la complimente, la sournoise.. Il est le forgeron du village.

De temps à autres il se gratte le cul avec le même pouce que celui qui aide Pied de Vigne à se dégager le haut du visage d’une toison d’Absalon perdue.. Mais son geste ne va pas très loin : jusqu’au gras de toujours sa même fesse, la gauche. Son autre main restant obstinément brandie vers la poignée de sa forge.

Nous avons un peu de mal à croire, Pied de Vigne et moi, qu’une démangeaison véritable occasionne son tic. Pour ma part j’y vois plutôt une perplexité qui aurait conduit son ongle à son cerveau. Au moins si Fond de fût avait daigné croire qu’il en avait un au cul.

Eloigné de sa forge, il ne lui reste, dans l’attente de la réponse à cette question, qu’à se gratter le derrière avec un ongle.

*

Avant ma conversion à Internet, je n’avais rien vu venir du nouveau monde qu’apporterait le Web à nos affaires..

Avant 1999, pas d’ordinateur. Machine à écrire, chaussures de marche et sac à dos. Mais voilà que le traitement de texte me tombe par la cheminée, en même temps qu’Internet à Noël. Merci les enfants !

Eblouissement, respiration de la tête. Réunion des amis.

— C’est là qu’il nous faut aller pour trouver une nouvelle croissance..
— Où ?
— Sur l’Internet !
— Explique nous..
— Vous vous en souvenez, un jour il prit aux poissons l’idée de parcourir la terre. Non ? Donc ils ont eu à penser comment protéger leurs organes vitaux de la pesanteur. Et il s’est passé quoi, à votre avis ?
— ??

Mutisme intrigué de Pied de Vigne et de Fond de fût. Ce dernier une main déjà sur la poignée de son soufflet de forge et se grattant la fesse avec l’autre.

— Et bien, des os ont remplacé les arrêtes, en même temps qu’une cage se construisait autour des poumons et des cœurs !

Applaudissement du ferrailleur..

— Une autre fois, ils voulurent, devenus reptiles, se changer en oiseaux. Et, ce coup là, que s’est-il produit, Pied de Vigne ? Et toi, Fond de fût, tu le sais ?
— ??
— Ils ont « champagnisé » de bulles leur squelette et leurs écailles se sont faites plumes..

Applaudissements de l’enclume..

— Aujourd’hui, que se passe-t-il avec Internet ?
— ??

Silence de mes amis..

— L’homme a entamé sa grande transformation. Il était individu, il devient espèce. Il polymérise sa conscience...

Les yeux de Pied de Vigne et ceux de Fond de fût partent au plafond de l’atelier où l’énorme soufflet attend qu’on l’anime. Fond de fût tire sur la corde. Le feu revient rosir ses braises..

— Vous serez d’accord avec moi, il y avait autrefois, en haut des mâts, des vigies. Non ?

Mes amis disaient oui.

— De plus haut, elles voyaient plus loin. On leur demandait d’annoncer la terre, pas vrai ?

Pied de Vigne hochait la tête. Fond de fût acquiesçait d’un coup de soufflet..

— Pourtant, les Cassandre du siècle finissant nous rétorquaient : « Vous avez écouté les sirènes .. Redescendez de vos mats..»

Pied de Vigne et Fond de fût descendaient de leurs mats..

— Chacun y allait de son amertume ou de sa revanche de n’avoir pas su désirer l’avenir. Tout avait-il été trop vite ? Soit ! Mais, Pied de Vigne, mais Fond de fût, de tous temps les vigies ont vu la terre avant les autres Est-ce que pour autant elle n’apparurent pas ? Là où les mousses dans les hauts du gréement les pressentaient ? La nouvelle économie fait route vers les îles, mes amis. J’en suis sûr. Les idées enfin circulent. Comme elles circulèrent en Grèce pendant cette fenêtre de tir de l’histoire où naquit la démocratie. Une belle idée venue du bouche à oreille, le marketing viral de l’époque aujourd’hui devenu le buzz des messageries.

Je m’emparais de la corde. J’actionnais le soufflet de Fond de fût. Je me rappelais, en outre, ce que j’avais lu.. A la campagne on a le temps de lire.. Par ailleurs, Pied de Vigne est abonné à Science et vie Junior ; on se passe la revue. Nous partageons de la sorte une culture commune de l’éboulis sémantique.

Je me rappelais donc avoir lu que l’évolution du vivant n’est pas uniforme. Tu te souviens de cet article, Fond de fût ? « Heu.. » Elle alterne entre de longues périodes de croissance endormie. Et d’autres très brèves pendant lesquelles sa mécanique s’affole. « Ca me dit quelque chose en effet », murmurait Fond de fût, plutôt faux cul en l’occurrence..

Certaines grenouilles par exemple, rappelez vous (mes amis feignaient de se souvenir..) en des circonstances hostiles et soudaines génèrent des monstres absurdes. A grande vitesse. En quantité. Leurs œufs font naître des petits à six pattes. D’autres avec un troisième œil sur le front. Leur race tente ses chances en tous sens. Jusqu’à ce que survienne le « mutant ». Le coup de génie qui permet de s’adapter aux circonstances. Pied de Vigne et Fond de fût feignaient de savoir cela par cœur.

Ceci ressemble à ce que nous observons avec Internet. : Le fond de l’affaire ressort de ces sprints de l’histoire, mes chers amis. Il est que « The show must go on ». Le vivant fait son job ! Et c’est quoi ?

— L’éternité… répondirent ensemble Pied de Vigne et Fond de fût. L’un replaçant sa mèche. L’autre se grattant la fesse..

Je m’enflammais : aujourd’hui, des yeux s’ouvrent sur les fronts ! (Ils portaient la main machinalement l’un au sien, l’autre où l’on sait..) Les cahots témoignent qu’un changement s’opère en urgence. Pied de Vigne et Fond de fût feignaient de n’être pressés en rien.

Quant aux ratés de cette mutation, qui devraient-ils étonner ? Rappelons-nous les reptiles, lorsqu’ils décidèrent de devenir oiseaux, leur invention de l’os à bulles. Demandons-nous si leurs premiers pilotes d’essais ne se sont pas ramassés plus souvent qu’ils n’ont crié : « Maman, je vole.. ». On connaît la fin de l’histoire, n’est-ce pas ?

— Ils volèrent ! S’écria Pied de Vigne.. une main à ses cheveux d’autrefois..

Nous jubilions de trouver les bonnes réponses aux questions qu’entre amis nous nous posions depuis longtemps : pourquoi tant d’inventions, telles que l’hélicoptère à renoncule, la bicyclette à baldaquin, l’épouvantail à Sardanapale, le remonte pente à fruits confits, l’alambique à Jean-foutre.. ? Nous nous découvrions des énergies de mutants !

— Ton Web, ne s’agirait-il pas d’un nouveau « mouvement romantique » demandait Pied de Vigne, l’instruit, prêchant le faux pour savoir le vrai ?
— ??
— De celui de la nostalgie ? Rappelons nous, embraquait mon ami (nous embraquions) : l’Empire a fini sa chevauchée. Les campagnes se peuplent d’éclopés glorieux et pauvres. Unijambistes. Borgnes ou manchots. Le visage sabré. Ils portent les derniers vêtements qu’ils possèdent : leurs uniformes de la Grande Armée couverts de poussière par-dessus les médailles.

Fond de fût et moi compatissions..

Ils n’ont rien à faire. Poursuivait l’intello. Qui voudrait d’eux ? Ils ressassent leur passé. Leur bravoure. Leurs batailles, leur fascination pour l’Empereur. Des jeunes gens les écoutent. Le reste du pays les fuit ou les plaint : la paix est enfin revenue dans les champs.

Fond de fût tirait sur le cordon de son soufflet. A l’avenir, il poncturait la séquence par de discrètes réanimations de sa flamme aux bons endroits..

On répare les haies, poursuivait Pied de Vigne. Les haines aussi. C’est la « Restauration » : les Rois reprennent le pouvoir. Les nobles récupèrent leurs biens. Ils méprisent l’esprit d’aventure. Retour aux « Qu’en dira-t-on ? » Et aux « Ça ne se fait pas !».

— Fond de fût et moi-même : « Tss ! Tss ! Tss »..

On ne se mésallie plus. Les Maréchaux d’Empire s’enfuient alors dans les campagnes, au sud, de préférence. Ils achètent des fermes. Ils ont trente ans. Ils n’en peuvent plus. Ils se terrent.

Pendant quoi, la jeunesse qui ne va pas aux travaux de la terre, celle qui lit, écrit, voyage, elle écoute les rescapés de l’épopée ; elle rêve..

A quoi ? Mais à la gloire de chefs de guerres qui le furent si jeunes. A celle des demis soldes que sont les grognards suçotant leur gloire sur des chaises perdant leur paille. Ils sont comme de très vieilles gens au bord des routes. Ils regardent passer les charrettes. Elles sont à nouveau pleines de grains et de foin.

— Petits coups de la forge.. Ongle du pouce passé sur la fesse..

Ces carrioles leur rappellent d’autres attelages qui tiraient les affûts des canons, portaient la cantinière et les boulets.

Cette jeunesse instruite et oisive, jetée dans la désillusion des gloutons revenus aux affaires, désespère et se dit : « Je suis née trop tard ! ».

Son âme part en voyage dans les regrets. Elle emprunte telle route qui poudroie. Elle suit des yeux tel héros, lorsqu’il remonte à sa maison, au sommet d’un coteau. Ton « Romantisme d’Internet », Sébastien, c’est celui là ?

Celui d’un moment de désenchantement du monde, veux-tu dire, Pied de Vigne ? Je ne le crois pas. Au contraire, le romantisme d’Internet tourne le dos à ton bal d’idées noires. Les vieilles gloires y sont rares. Les jeunes heureux y sont nombreux. Tout à l’envers. Et somptueux !

— Standing ovation du soufflet…

----------------------------------------------------
À la semaine prochaine ?
Jean Sébastien Loygue
http://www.loygue.com/
------------------------------------
Autres blogs :
http://jsloygue.blogspot.com/ - Web vision
http://dieuseraweb.blogspot.com/– Web découverte
http://jsloygue.blogsudouest.com/ - Brèves du Sud
http://jeansebastienloygue.blogs.courrierinternational.com/ - Croquis
---------------------------------------------------
Wikipedia
- http://fr.wikipedia.org/wiki/Jean_S%C3%A9bastien_Loygue

Dieu sera Web! - Action

2008-11-13T05:53:00.001-08:00

Suite du précédent épisode de « Dieu sera Web ! »..

- Chez Atlantica - http://www.atlantica.fr/catalogue.php?id_club=&id_partner=&RefLien=&br_ident=&CodePromo=&tps=1226425030&nomSession=1226424988&sid=9e5e68b0838b124cb144eb1a964b0729&go=Go&Affichage=simple

Action !

Ca flingue de partout sur l’Intranet ! Pow ! Pow ! Pow ! Les coups de colts à l’écran.

Le nouveau DG n’amuse pas le terrain. Un mètre quatre vingt quatorze. Pousseur en mêlée. Sauteur en touche. Né à Marseille. Avec sa rue, je vous prie. Je veux dire son nom de rue. Vous ne comprenez pas ? Il s’appelle du nom d’une rue où il est venu au monde : De Grammont ! Peut on mieux naître ? Elle côtoie la corderie royale avant d’embouquer celle d’Arcole. Sous les yeux de la Madone ! « Tu peux y aller, mon petit. Je veille sur toi ! » Avec une protection pareille, il pourrait faire toutes les conneries qu’il voudrait ! Il les fit.

Vieux port à deux pas. Passeport pour voileries. Rues en pente vers les galères, et les putes si l’on descend des oratoires réapprovisionner sa bourse à péchés. Barreaux pour vous défendre, des fois que sortent de la mer des mariniers sabre au clair. Ou des évadés fers aux pieds.. Avec des sourires inquiétants et de rares incisives qui vous émasculent.. Les autres ont pourri !

Né là, grandi là, Xérès. Plus haut que les autres, ça aide au collège. « J’ai ma rue, ta gueule ! ».

Après il aura son voilier, Xérès. Qui ne coulera pas comme le « Pitalugue » de Marcel Pagnol. Qui ne se rappelle ce « pointu » qui avait l’hélice si grosse que quand on l’éloignait du ponton au moteur c’est le bateau qui se mettait à tourner. On ne dira jamais trop combien les voiles sont nécessaires, mamelles pour les yeux, tendres aux mains, aussitôt que quelque chose vous dit de vous rendre quelque part autrement qu’en voiture à cheval ou à pied.

Non, Xérès De Grammont (on a séparé la particule à la Restauration) ce qu’il a qui se met à tourner quand on le démarre, ce sont ses colts.

Sur l’Intranet, il tire avec ses doigts gros comme des courges. Se faire virer, en anglais, se dit to be « Fired ». Traduisez : se faire fusiller. Pow ! Pow ! Pow ! Chez UWellCom, personne n’a plus un poil de sec !
----------------------------------------------------
À la semaine prochaine ?
Jean Sébastien Loygue
http://www.loygue.com/
------------------------------------
Autres blogs :
http://jsloygue.blogspot.com/ - Web vision
http://dieuseraweb.blogspot.com/– Web découverte
http://jsloygue.blogsudouest.com/ - Brèves du Sud
http://jeansebastienloygue.blogs.courrierinternational.com/ - Croquis
---------------------------------------------------
Wikipedia
- http://fr.wikipedia.org/wiki/Jean_S%C3%A9bastien_Loygue

Dieu sera Web! Présentation

2008-11-12T19:47:00.000-08:00

Bonjour,

Ce blog décline, épisode par épisode, un gentil fou livre. "Dieu sera Web!'
- Chez Atlantica

http://www.atlantica.fr/catalogue.php?id_club=&id_partner=&RefLien=&br_ident=&CodePromo=&tps=1226425030&nomSession=1226424988&sid=9e5e68b0838b124cb144eb1a964b0729&go=Go&Affichage=simple
---------------------------------------------
Préface d’Anita Beldiman Moore (1)

"Au début je suis allée vite : j'avais calé les enfants devant l'intégrale de Droopy (même à 5 ans ils marchent comme un seul homme), la machine à laver ronronnait paisiblement, France Inter bafouillait en fond sonore. J'avais 2h de liberté devant moi et je décidai de vous consacrer ce luxe.

Parce que vos mails sont à nuls autres pareils.Comme vos textes. On dirait que l'écran et le clavier peinent à les contenir. Mais ils n'en sont pas lourds pour autant. Juste débordants."Dieu sera Web" est à cette image.

Au début j'ai lu comme vous m'aviez conseillé. Puis je suis revenue en arrière. Puis je suis allée à la fin. Le texte s'y prête. Il a ce côté hypertextuel qu'a créé Internet. C'est merveilleux de voir cette vie parallèle à la réalité, morcelée mais complète, si bien dite.Merci pour ce moment..."

(1) Anita Beldiman Moore est la créatrice du site http://ecrits-vains.com/

Elle est documentaliste à Sciences Po Paris.
------------------------------------------------------------------
Présentation:

« Dieu sera Web ! » s’écrie l’auteur en 1999. Il vient de découvrir Internet. Il bricolait jusque là des machines invraisemblables. Songez : L’hélicoptère à raisin. La bicyclette à chenilles. L’épouvantail à spadassin. Le remonte pente à gratin qui ferait aussi pelle à tarte et porte cochère. Le fouloir à barillet. L’alambique à tourniquet…

J’en passe d’inspiration moins paysanne telles que le passe plat qui ne dit mot ou le correcteur de solécismes.Toutes inventions réalisées à l’atelier de forge de « Fond de fût ». Malheureusement elles ne se vendaient pas si bien que ça.. Il était devenu urgent que cette nano entreprise trouve son relais de croissance.

Et voilà que Paf ! La révélation ! Au bon moment. L’Internet surgit dans le paysage ! Notre homme s’exclame : « Dieu sera Web ! ». Et cet homme c’est moi !Illuminé mais pas fou, je trouve le moyen de tirer profit du Réseau depuis ma campagne « profonde ». Ne le sont-elles pas toutes ?

C’est ainsi que je deviens « cold caller » (1) à partir de ma ferme en Gascogne. Pour d’illustres entreprises parisiennes de « marketing digital ». Tue Dieu ! Je changeais de braquet. De siècle !Le récit alterne donc entre des vues du « bonheur est dans le pré » et des croquis de Directeurs d’entreprises de com digitale parisiennes. Onirique, généreux et caustique.

(1) Le Cold Caller est un téléopérateur appelant des prospects froids qui ne savent rien de l’entreprise pour laquelle il travaille.
-----------------
À la semaine prochaine ?

Bien cordialement,

Jean Sébastien Loygue

http://www.loygue.com/

Autres blogs

http://jsloygue.blogsudouest.com/
http://jeansebastienloygue.blogs.courrierinternational.com/

Wikipedia
http://fr.wikipedia.org/wiki/Jean_S%C3%A9bastien_Loygue